Me llamo Eva Luna, que quiere decir vida, según un libro, que mi madre consultó para escoger mi nombre. Nací en el último cuarto de una casa sombría y crecí entre muebles antiguos, libros de latín y momias humanas, por eso no logro hacerme melancólica, porque vine al mundo con un soplo de selva en la memoria. Mi padre, un indio de ojos amarillos, provenía del lugar donde se juntan cien ríos, olía a bosque y nunca miraba al cielo de frente, por que se había criado bajo la cúpula de los árboles y la luz le parecía indecente.

Consuelo, mi madre, pasó su infancia en una región encantada, donde por siglos los aventureros han buscado la ciudad del oro puro que vieron los conquistadores cuando se asomaron a los abismos de su propia ambición. Quedo marcada por el paisaje y de algún modo se las arregló para traspasarme esa